Прогулки по Лондону и окрестностям

Нет, в целом нам это было не с руки. У некоторых из нас диплом на носу. И прошлую поездку мы еще не отработали. И дел куча. И вообще. Короче, абсолютно все противилось тому, чтобы мы рассудку вопреки, наперекор стихиям снова отправились в Лондон. Аргумент за был только один - истекал срок виз. И еще один, на самом деле решающий: нам очень хотелось.
В этот раз - никаких турагентств, мы все сделаем сами.

Это я, Элиночка, год спустя

Ужас. Ужас-ужас-ужас. Последний пост был ко Дню Победы. А уже июнь на носу. Но у меня есть оправдание. Я летала в Британию, носилась в своем сумасшедшем духе по стране, пила вино и пиво в скверах, хохотала, ругалась, валялась на камнях посреди улицы, и вообще, эпатировала пристойных англичан.

Только б не было войны!

Так моя бабушка всегда говорила. На любую неприятность вздыхала и - "Только б не было войны!" Вздыхала она редко, между прочим, веселая была. Тем непонятнее мне, маленькой, казалась эта ее присказка, раздражала даже, потому что певуньи и хулиганки подруги бабушкины в этот момент грустнели и согласно кивали головами. Моя мама родилась в 42-м году. В теплушке. Где-то под Новосибирском. Бабушка рассказывала, как под бомбежками в грохочущем поезде прикрывала младенца своим телом, и смеялась: не было в голове того, что попади бомба, разнесло бы и вагон, и юную красавицу мать, и комочек в пеленках.

Обращение, даже воззвание

Дорогие друзья. С глубоким прискорбием хочу сообщить, что время от времени разные люди из разных городов и весей сообщают: я тебя/вас комментирую изо всех сил, а камменты не появляются - может, не нравится что?
Так вот, я не знаю, как с этим бороться, но часть комментариев таки съедает Блоггер, притом по малопредсказуемому, какому-то лотерейному принципу. Те, кто задает мне вопросы, куда подевался каммент, хотя бы имеют возможность поделиться постфактум впечатлениями и выслушать мою благодарность. Но подозреваю, что далеко не все эти вопросы задают. Поэтому я вас очень прошу: если есть что сказать, а ваш текст почему-то не появляется, значит, Блоггер счел вас особым удачником, возможно, даже гениальным литератором, ощутил вкус к жизни и все сожрал. И в этом случае мне было бы безумно приятно, если бы вы комментарий свой перепостили, а не постится - просто отправили по почте, потому что я радуюсь безмерно и публикую абсолютно все, что удается получить, пока Блоггер отвернется.
Спасибо!

Рекламный блок, вечерний просмотр

Тропический пляж, в гамаке лежит девушка лет 18, растирает по бюсту капли минеральной воды, одновременно намазывая губы майонезом. Подбегает 12-летний  мальчик в костюме пирата.
- Мама, я пить хочу!
Девушка достает из бикини бутылочку.
Мальчик:
- О, Дрянофф - с жадностью пьет, просительно заглядывает в руки:
- Мама, а у тебя есть еще?
С мудрой улыбкой мама отыскивает прячущуюся за пальмой девочку, протягивает сыну бутылку, бархатную коробочку со свернутым в колечко презервативом, ключи от новой квартиры и таблетки от изжоги.
Нежный женский голос за кадром исполняет три такта:
- Ммм, ппц...

История Бабы-Яги

Когда-то она была хороша собой - огромные, хоть и чуть глуповатые глаза бабочки, косы цвета спелой пшеницы, крепкое тело - Палех во плоти. С тех давних пор она потучнела, поугрюмела, но все еще не утратила привлекательности, вот только рот ее портит - расплывшийся и властный, под предметом, который раньше был курносым носишкой, а теперь все чаще напоминает широкий клюв. Но, к счастью, она об этом не задумывается. А если и задумается, никто об этом не узнает, потому что никто возле нее не задерживается надолго. Она не знает, с каких пор так повелось.